sthinks: check (check)
Эпизод в главе Дварим со словами разведчиков “Мы казались себе кузнечиками, а для них [то есть, для великанов в стране Ханаан] мы и были такими” совершенно гениален. И мидраш со словами Бога "Но как могли они знать, кем они были в их глазах, может быть, не кузнечиками, а ангелами?!".

Весь тинэйджерский период надо мной висело проклятье: встречая любого человека, я быстренько представляла себе, кем он/она видит меня, и тут же начинала этот придуманный образ играть, меняя голос, манеры, осанку и, при необходимости, цвет глаз. Заметьте, девушка я была мнительная, и эти мои персонажи соответственно бывали малосимпатичными. Вредила я себе со страшной силой и ничего не могла поделать. Спасением бывали ситуации, когда среди присутствующих оказывались люди, про которых я точно знала, что они считают меня умницей и красавицей. Тут можно было зацепиться за них и играть себя то, что хочется.
А страшнее всего, что временами мне казалось, что меня «настоящей» просто не существует (У Аверченко, кстати, подходящий рассказик ).
С возрастом полегчало. Слегка.

Так вот, высокоученые френды, подскажите, существует ли термин, это явление описывающий? Типа, субъективный идеализм наизнанку?
Я когда-то уже спрашивала, но ответа не получила. А мне в хозяйстве нужен. А?

Ну, и Стинг, исключительно ради пассажа:
                   It takes a man to suffer ignorance and smile
                   Be yourself no matter what they say

да и песенка совершенно на другую тему, но славная:))

sthinks: check (check)
Вчера в процессе борьбы с оцепенением, в которое обычно впадаю, когда отложенные дела обступают со всех сторон и смотрят в упор с укоризной, напросилась на фейсбучный флешмоб и получила от Боруха имя художника - Натан Альтман. Однако вчера же я пала в другой неравной борьбе - с мигренью, поэтому пришлось отложить и это дело. Вот возвращаюсь в мир.

В прошлой жизни лето мы всегда проводили на даче в Зеленогорске. У моей тамошней велосипедной компании самым накатанным маршрутом был, конечно же, гладкий путь по улице Курортной в Комарово, в том числе, с заездом на знаменитое кладбище с могилой Ахматовой. Но вот имя "Натан Альтман" на прекрасном памятнике неподалеку ничего мне особенно не говорило.

81330484_681330483_5

То есть, не то чтоб я его не знала, но список таких интересных полузапретных деятелей серебряного века был слишком длинным. А то, что этот человек жил одновременно со мной (пусть и недолго), а в Питере еще и совсем неподалеку - на Лесном проспекте - мне и в голову прийти не могло.
Да и потом некоторое время я к холодноватому артдекошному Альтману, как и, скажем, к похожему на него театру Акимова, относилась с глубоким почтением, но и только. Надо было вырасти и хоть немного поумнеть, чтоб толком что-то понять.
Потом, гораздо позже я прочла про него у Абрама Эфроса и задохнулась от удовлетворения - как, оказывается, всё точно. Вообще, самой ничего писать не надо - у Эфроса всё уже есть про ум, про европейский аристократизм "бахура из Винницы", про безупречность, точность, хрупкость, про кошачье чутье, "двойное дно", про блистательное начало...
А вот уже совсем недавно читала в "Телефонных книжках" Евг. Шварца, как Альтман ловил тараканов в своей жалкой комнатушке и раскрашивал их в разные цвета, а одного выкрасил золотом и сказал: «Это таракан — лауреат».
Еще что-нибудь надо знать про то, как страна прожевала и выплюнула их всех - и уехавших, и оставшихся?

По условиям флешмоба, надо выбрать одну работу. Пусть будет скуптурный "Портрет молодого еврея (автопортрет)", где Альтман еще тот, по Эфросу - "...как над всей этой чепухой и чертовой путаницей, поверх унылой русской равнины, затопленной хлябями, — точно над водными безднами голубь Ноя или ворон Гильгамеша, — знамением времени, прищуриваясь, прицеливаясь, примериваясь, носился дух Натана Альтмана, зорко высматривающего твердую землю и знающего, что нынче пришло его время..."
27-1
sthinks: (bl.sk.)
Глубокоуважаемый [livejournal.com profile] aron_turgenev написал про известный мем. И я вспомнила, как муж мой как-то раз перед приходом гостей был он послан в русский магазин (ибо гости были соответствующие, а я чем-то была отчаянно занята). Муж у меня вегетарианец.
- Дайте мне колбасы, пожалуйста.
- Какой?
- Ну, не знаю. Какую люди едят?
- Милый,- всплеснула руками продавщица, - кто ж тебя за колбасой послал?

В свете термина "колбасная эмиграция" байка глубоко концептуальная, я полагаю.
sthinks: (bl.sk.)
Глубокоуважаемая [livejournal.com profile] christa_eselin написала про комментарий «Автор, спасибо, мне так понравилось…» к оде Державина. И я вот тоже вспомнила про чистое восприятие искусства.

Далекое лето 1994 года между Израилем и Америкой я провела в Питере. И, уж, не припомню каким ураганом занесло меня в театр Комедии. Очевидно ж, что ловить там было нечего - конец акимовских лет пришелся на пору моего младенчества. Что там сейчас происходит, понятия не имею, но долгие годы с тех пор, как я перешла от материнского молока к другой пище, театр на Невском, прямо под Елисеевским магазином служил единственной цели: давал возможность наименее прихотливым, но все ж не лишенным тяги к прекрасному гостям нашего города припасть к культуре, затолкав пакеты с покупками под театральные кресла.
Давали "Бешеные деньги". Очень слабо, буквально, бесцветно, безвкусно, бездарно.А я ужасно люблю Островского, и уж эта-то пьеса в середине 90-х - это ж piece of cake. Обидно. То есть, было бы обидно, если б я смотрела на сцену. Но прекрасное происходило по другую сторону рампы - зал был счастлив! Каждый поворот сюжета был для публики неожиданностью. Комментарии в полный голос: "вот дурень", "ишь, курва!", "да ты обернись, глянь, за спиной стоит!"... И представляла я себе: 1918 год, театральный зал заполнен революционными матросами и солдатами, запах махорки...
sthinks: check (check)
Довольно изящный текст от Алексея Венедиктова )
**********************************************************************
А я 19 августа 1991 года стояла в очереди в ОВИРе - получила разрешение на выезд на ПМЖ в Израиль. Как выяснилось впоследствии, совершила самый разумный поступок в своей жизни.
sthinks: (sthinks)
В фейсбучной группе (основанной умницей и солнышком [livejournal.com profile] ybfrisco) постят всякую поэзию по темам, а иногда со свободными днями без тем.
По невыясненным причинам, наибольшее количество лайков регулярно набирают стихи, в которых как-либо упомянуты крокодилы. Сам феномен пусть анализируют большие ученые (желательно британские), а я по ходу дела предложила неофициальный турнир "свободный полет крокодила", чтоб посмотреть, какой стих победит в чистой крокодильей борьбе. Пока лидирует известное двустишье Ренаты Мухи.

И тут начала я вспоминать, как когда-то рассказывала Антошке длиннннную сказку (подозреваю, что все своим детям что-нибудь такое придумывают) про то, как в воронье гнездо попало яйцо крокодила, как вылупившийся крокодиленок налаживал отношения с приемной родней, учился летать и т.п...
Вот только сейчас по прошествии 14-15 лет я осознала, что сочиняла ее не совсем сама, что то ли в детстве, то ли попозже читала или видела что-то такое смутно похожее ... И, да здравствует интернет, нашла!

sthinks: (bl.sk.)
Я, как заслуженный многостаночник-летун, тоже могу сегодня праздновать. А что? Было дело, ездила на каникулах. А кто не ездил? Сестрица моя так даже не только что в традиционном Херсонесе, как все - аж, в Туркмении чего-то там копала.
Я не столь экзотично - под городом Воронежем (тогда его еще никто бомбить не грозился) в Костёнках.
Это палеолитическая стоянка. Такое "о поле, поле кто тебя усеял мёртвыми костями" (мамонтячьими). Их там завались, отсюда и название.
Группа была питерская, а помогали местные из какого-то техникума. И ребята эти верхнепозднесоветские всё вздыхали и предкам своим поздневерхнепалеолитическим люто завидовали - сколько ж у них мяса-то было!
(Это к вопросу о "золотом веке" начала 80-х).
sthinks: (last one)
Всю неделю работала каждый день до 9 вечера, и впереди такая же бодяга плюс Feast of Jewish Learning в следующее оскресенье. Эх, кой черт меня гнал на эти галеры...
Потому на Рыбниковский вариант "Юноны и Авось" не попала и не попаду, и это жаль.
Ну, хоть вытащу старые посты по поводу. Все равно на новые никаких сил нет.

Сначала про себя любимую и промысел Господен, явленный мне через маскульт.

*********************************************************
Давным давно, в конце 80-х (когда я понятия не имела, где пройдут, как минимум, 20 лет моей грядущей жизни) в город Ленинград из Калифорнии приехал зам.директора Форта Росс. У товарища была задача - прикупить аутентичную российскую пушечку начала 19 века. Так, кстати, и не знаю, удалось ему это или нет. Скорее всего, да. В то время при желании можно было и аутентичную атомную бомбочку приобрести по сходной цене.

Так уж получилось, что нас с сестрой попросили заокеанского гостя культурно обогатить. И, надо ж, именно в этот момент на гастролях в Питере был Ленком с "Юноной и Авось(ю)".

Гость остался доволен, хотя не уверена, что проникся в должной степени. Мы пытались в антракте что-то рассказать о разочарованиях шестидесятников и судьбах российского мыслящего слоя. Но его куда больше грела мысль о знакомом сюжете, а всякие там подтексты интересовали мало. Про Ленком он, разумеется, не знал, решил, что театр музыкальный, и спросил, какие еще мюзиклы они ставят. "Да, вот, - говорю, - в этот раз не привезли, но есть у них "Звезда и Смерть Хоакина Мурьеты". Тут гость и вовсе поразился: "Этот театр специализируется на истории Калифорнии?"

А лет через шесть-семь я уже из Израиля прилетела в Питер. В первый же вечер сижу в гостях у друзей. Телевизор никто не смотрит, но он, как водится, включен. Идет телеспектакль по Сарояну с Хочинским в главной роли. Рефреном повторяется: "Поезжай в Сан-Франциско, поезжай в Сан-Франциско...".

Скажете, совпадения?

И еще один старый пост на Юноно-авосьную тему повешу отдельно, дабы не перегружать.
sthinks: check (check)
По актуальному поводу (хотя какая все же глупость - следить за каждым шагом очередного божка российского), хожу вся в мемуарно-лирическом, под неотвязную вторую часть Первой симфонии любимого американского композитора ("Угрюмый край, туманный край" Петра Ильича - традиционный валаамский отходняк... эээ, т.е. под него теплоходы отчаливали).
По такому случаю, вытащу старый пост. Хоть шерсти клок...

"Место серьезное, и живут там люди, про которых надо говорить не спеша и подумавши" (Лесков "Монашеские острова")
Жаль, я, дура, ничего не записывала. Вот умница [livejournal.com profile] tarnegolet замечательные эрмитажно-экскурсоводческие заметки сохранила. А я... я дура.
А Валаам по перловой части Эрмитажу сто очков вперед дал бы. Там не только туристы отличались. Экскурсоводы вовсю оттягивались. В лесу кто услышит, кроме своих. Может, засланные казачки и бывали, но я о таком не слышала. Да и кому какое дело.

К примеру, нет у меня группы, иду по своим делам, а навстречу любимый коллега (увы, ныне покойный). Пристраиваюсь тихонько... О! вариации на излюбленную туристскую тему о монастырском быте. Хорошо поставленным профессиональным актерским голосом: "... все доподлинно. Я ж потомственный монах: у меня и отец монахом был, и дед..." Я губами беззвучно: "и мать..." Коллега делает страшные глаза - я растворяюсь.

А вот над обрывом экзальтированная тетенька из тех, кому кажется, что им 16 форева, вдохновенно раскинув руки, типа "я чайка". Такие обычно по природе ударяют с мистическим закосом. Подхожу поближе. Интонация Ахмадуллиной: "... И вот когда я вижу эту красоту, ко мне приходит осознание - в прошлой жизни я была... белочкой". А-а-а! Но тут я не шучу - не приведи господь, войдет в образ и вниз сиганет...

А неподалеку еще один серьезный, он тоже про природу, но уже глубоко научно - перечисляет виды китообразных (sic!), заходящих в Ладожское озеро.

И так каждый день. Счастье. Чистое счастье.

"Валаам остался, уцелел. Все тот же? Говорят, все тот же. Слава Богу…" (Иван Шмелёв).

Наверняка,теперь совсем другой.
А сусальную вторую часть Первой симфонии не люблю. Может, теперь отвяжется.
sthinks: (bl.sk.)
Гляжу, встрепенулись мои ровесники (+- 7-8 лет) - дежа вю нахлынули, глаза горят. Вот и я не иключение.

Елена Мизулина сказала от лица партии, что депутаты от "Справедливой России" разделяют "эмоциональное негодование голосованием Ильи Пономарева". В Думе он единственный голосовал против конституционного закона о процедурах вхождения Крыма и Севастополя в состав РФ. Как напоминает ИТАР-ТАСС, накануне из-за этого возмутились депутаты от ЛДПР и предложили лишить его мандата.

Помнится мне комсомольское собрание. Обычная картина - кто, за неимением гаджетов в те далекие, но идейно близкие годы, в морской бой играет, кто книжки читает, кто в царстве грёз... И слышу доносится голос председательствующего:
"Да что же это за безобразие?! Кто так голосует? Я спрашиваю "кто за?" - одни поднимают руки, а другие нет!!!"
sthinks: (headache)
Пару постов назад я сослалась на кагановское ироническое по отношению к органически выращенному, чистому и незамутненному продукту. И похоже, создала превратное впечатление неуместного сайентизма (не путать с сайентологией). А это несправедливо! Тем более, что на прошедшей неделе я в очередной раз лечилась у хиропрактора (не путать с хиромантом). По этому случаю, для поддержания баланса вытаскиваю еще один свой древний пост.

**********************************************
Пришла от хиропрактора. Он вправил мне мозги? - неее, это безнадежно кости, которые почему-то не желают сидеть где полагается. Вообще-то я их понимаю...
Хиропрактор у нас Дюся - не потому что дуся, а просто зовут его так - Dr. Ducey. Хотя он дуся, конечно. Вожу к нему всю семью. А история нашего знакомства - это еще одно вмешательство моего ангела-хранителя, который на этот раз принялл форму [livejournal.com profile] budhist_milf.

Дело было лет восемь назад. Я встретила в аэропорту родителей, жутко счастливая по случаю их визита. И в эйфорическом угаре решила вытащить чемоданчик из багажника. И это мне удалось. Не удалось разогнуться. То есть, мало того, что боль зверская, так я еще и ошалела от неожиданности (первый раз со мной такое) и от несправедливости. Постфактум я осознала, что все правильно - не царское это дело чемоданы таскать - но это потом. А тогда я вот в таком согнутом состоянии... отправилась забирать заказанный в ресторане обед. Псих, да? С одной стороны, кто б сомневался, а с другой, вполне логичный поступок - сидеть за рулем я еще кое-как могла, а всякое другое положение мне было невыносимо. Стало быть, добираюсь я на чистом адреналине до этого самого ресторана, втаскиваюсь в дверь "изменившимся лицом" и вижу перед собой давнюю приятельницу, а она, в свою очередь, - мое изменившееся лицо и прочие неестественно расположенные части тела. И тут же она протягивает мне номер телефона моего грядущего спасителя.
Ну вот скажите мне, какова была вероятность (в Сан-Франциско примерно 750 тыс. жителей) наткнуться на не просто знакомого, а еще и на правильного человека? Да, [livejournal.com profile] budhist_milf, в отличие от меня, любит вкусно поесть, но ресторанов в городе несколько тысяч. Причем в этом месте я сделала заказ в первый и в последний раз. Короче, ангел не дремлет, за что я ему/ей/им бесконечно признательна.

И чтобы два раза не вставать. Не менее драматическая история имела место быть лет 25 назад в Питере. Я пребывала на тот момент в глубоком душевном кризисе. Настолько глубоком и настолько душевном, что на горизонте замаячили доктора, вооруженные последними достижениями фармакологии. И вот один такой врач-вредитель дал мне одну такую таблеточку. И пошла я, предварительно таблеточку проглотив, по родному городу... но минут через 15-20 мне ужасно захотелось зажмуриться, что я и сделала непроизвольно, а вот разжмури... т.е. открыть глаза почему-то не смогла. Совсем. ОК, надо успокоиться и немного подождать... нет, не открываются. Еще попытка, еще - тот же результат. И вот представьте себе, стою я где-то в районе Техноложки, зажмурившись, и размышляю, как жить дальше. Пробовать с закрытыми глазами добраться до дома (дойти до метро, а там с пересадкой)? - проще сразу под колеса броситься. Ждать изобретения мобильных телефонов? - так это еще лет пять. Покричать прохожим?.. И тут я слышу знакомый голос (для меня в эту минуту - Голос), с обладательницей которого мы где-то когда-то вместе учились: "Леночка, что с тобой? Да, конечно, я могу довести тебя до дома. У меня выходной. Я с тобой посижу, чаю сделаю..."
А ведь в городе Петербурге уже не жалкие 750 тысяч, а 5 с половиной миллионов жителей...

А вывод? Ну, как... наверное, не путать эмпиризм с эмпириокритицизмом.
sthinks: (pre_Tawonga)
Надо ж, я была уверена, что эту байку в ЖЖ рассказывала. На Пурим, к примеру - тема перекликается. Да еще и не раз рассказывала, и в разных журналах. Но тут в ответ на пост [livejournal.com profile] colonel_bob принялась искать, а поиск почему-то не показывает... Или это глюки поиска?
Ладно, неважно. Повторю. Что мне повторить нельзя, что ли?

Так вот
"...я понял одну нехитрую истину. Она в том, чтобы делать так называемые чудеса своими руками. ... когда душа таит зерно пламенного растения - чуда, сделай ему это чудо, если ты в состоянии. Новая душа будет у него и новая у тебя."
(Это был эпиграф. Да-да, гриновский, романтический. А теперь перейду к части милитаристской).

Несколько лет назад ездили мы в очередной раз в Израиль. Но это для меня очередной, а для сына это был первый визит в сознательном возрасте. Составили супер-насыщенную программу, познавательно-развлекательно-активную до полного изнурения...
Но сам 9-летний на тот момент ребенок больше всего хотел одного - в музей танков в Латруне. И читал про него, и кто-то из приятелей рассказывал, и просто мальчишка есть мальчишка.

Ну, мы решили, что вот в тот день, когда поедем в Иерусалим, по дороге и завернем... И не сложилось - ни туда, ни обратно (погода плохая, шоссе перекрыли из-за угрозы пигуа, теракта, то бишь - короче, не судьба). А в Иерусалиме все прошло прекрасно, как планировали.

Вернулись домой в Хайфу, сидим беседуем перед сном, и Антошка задумчиво так и печально говорит:
- Мама, знаешь, это не работает (калька с английского, естественно).
- Что не работает?
- Стена. Я в записке и про танки написал. Не работает.
- Подожди, Антоша, кто сказал, что все желания должны выполняться мгновенно.

И я бросаюсь к племяннице, которая на следующий день должна была везти нас в Галилею.
- Соня, от тебя зависит репутация Господа Бога. Можно на твою военную базу заехать?
- Да я не знаю, все же два года прошло. Но, может, кто-то из знакомых офицеров остался.

Ну, племянница у меня такая барышня, что ей ни один офицер – знакомый или нет – в просьбе не откажет. Так что на базу мы попали, а там самые настоящие боевые, не музейные танки. Счастье.
И вера в чудеса восстановлена.
sthinks: (pre_Tawonga)
Надо ж, я была уверена, что эту байку в ЖЖ рассказывала. На Пурим, к примеру - тема перекликается. Да еще и не раз рассказывала, и в разных журналах. Но тут в ответ на пост [livejournal.com profile] colonel_bob принялась искать, а поиск почему-то не показывает... Или это глюки поиска?
Ладно, неважно. Повторю. Что мне повторить нельзя, что ли?

Так вот
"...я понял одну нехитрую истину. Она в том, чтобы делать так называемые чудеса своими руками. ... когда душа таит зерно пламенного растения - чуда, сделай ему это чудо, если ты в состоянии. Новая душа будет у него и новая у тебя."
(Это был эпиграф. Да-да, гриновский, романтический. А теперь перейду к части милитаристской).

Несколько лет назад ездили мы в очередной раз в Израиль. Но это для меня очередной, а для сына это был первый визит в сознательном возрасте. Составили супер-насыщенную программу, познавательно-развлекательно-активную до полного изнурения...
Но сам 9-летний на тот момент ребенок больше всего хотел одного - в музей танков в Латруне. И читал про него, и кто-то из приятелей рассказывал, и просто мальчишка есть мальчишка.

Ну, мы решили, что вот в тот день, когда поедем в Иерусалим, по дороге и завернем... И не сложилось - ни туда, ни обратно (погода плохая, шоссе перекрыли из-за угрозы пигуа, теракта, то бишь - короче, не судьба). А в Иерусалиме все прошло прекрасно, как планировали.

Вернулись домой в Хайфу, сидим беседуем перед сном, и Антошка задумчиво так и печально говорит:
- Мама, знаешь, это не работает (калька с английского, естественно).
- Что не работает?
- Стена. Я в записке и про танки написал. Не работает.
- Подожди, Антоша, кто сказал, что все желания должны выполняться мгновенно.

И я бросаюсь к племяннице, которая на следующий день должна была везти нас в Галилею.
- Соня, от тебя зависит репутация Господа Бога. Можно на твою военную базу заехать?
- Да я не знаю, все же два года прошло. Но, может, кто-то из знакомых офицеров остался.

Ну, племянница у меня такая барышня, что ей ни один офицер – знакомый или нет – в просьбе не откажет. Так что на базу мы попали, а там самые настоящие боевые, не музейные танки. Счастье.
И вера в чудеса восстановлена.
sthinks: check (check)
Читаю в сегодняшних новостях "Дважды лауреата Пулитцеровской премии в Сирии убила аллергия на лошадей" (порядок слов в заголовке сомнительный, ну да бог с ним).
Покойный, похоже, был сволочь, но я преисполнилась сострадания и пожелала ему прощения грехов (на случай, если кто-то все же нам считает). Ведь в чем разница между упомянутым дважды лауреатом и ни разу не лауреатом (т.е. мною)? - не лауреата (т.е. меня) удалось откачать. Дело было не в Сирии, а в городе Пензе на ипподроме... Впрочем, неважно, потому как вспомнила я совсем другую историю, которую когда-то обещала рассказать, но забыла, а теперь вспомнила, что обещала, но забыла... ах, да.

Так вот. Я уже как-то раз писала о том, как пообщалась с дианетиками-сайентологами (объяснения, как я дошла до такого позора и жизни такой - по ссылке). Но помимо выявления корней моей фамильной ненависти к мотоциклам, сектантам от психоанализа удалось копнуть глубже.

Дело в том, что, как и полагается в подобных системах, эти ребята предлагают избавление ваще от всего, то бишь, решение любых проблем - от денежных неурядиц до тараканов на кухне - полагая, что источник любых тараканов заключен в голове , а уже из головы они разбегаются по всем прочим жизненным сферам (с чем я готова согласиться). И уж, конечно, в первую очередь, предлагается поправить шаткое здоровье. Я, естественно, пожаловалась им (дианетикам, а не тараканам) на слишком мягкий характер тотальную аллергию.

Девушка Рита (см. здесь) попросила рассказать об обстоятельствах каких-нибудь сильных приступов. Я тут же вспомнила как раз о том, как зашла на конюшню лошадок покормить в городе Пензе. И еще, как моя сестра, когда-то увлекавшаяся макраме, принесла домой пеньковую веревку - такую, знаете, ворсистую, очень натурально пахнущую (через полчаса одну из нас - или веревку, или меня - необходимо было вынести наружу не медля). И еще по мелочи...

Рита спрашивает:
- А есть у тебя сейчас какой-нибудь видеоряд, какие-то картинки в голове.
- Всегда. Калейдоскоп.
- Останови его. Вот в данный момент, прям сейчас что?
- Монгол.
(Что за монгол? Откуда взялся? - бог весть. Мало что ли у меня в мозгах тараканов).
- О! - говорит - давай, крути дальше.

Да пожалуйста, описываю этого чингисхана-батыя в подробностях.

- Дальше.

Дальше следует живописное полотно убойной силы - "стан половцев": степь, шатры, войлок, шныряющие люди, пахнет дымом, лошадиным потом... И уже плохо понимаю - сначала вижу, потом говорю или наоборот...

- А ты там есть?

Ничего и придумывать не пришлось. Очевидно, где я: я вот он - пленник, мужчина, меня ведут на веревке - такой ворсистой, колючей - один конец привязан к седлу маленькой коротконогой мохнатой лошади, другой - у меня на шее...

И вот тут я начаю задыхаться - крутой приступ астмы, отчаянный, судорожный, до темноты в глазах.
Какие-то методики снятия этого дела, видимо, одиторам знать полагается. Вывели. Отдышалась.

- Слушай, а чем дело кончилось там, у монголов?
- Как чем? Я умер.

(В качестве бледной иллюстрации отрывок из смешной старой экранизации "Князя Игоря". Глупости! Все было не так. Я же помню. Я там был.)

sthinks: check (check)
Читаю в сегодняшних новостях "Дважды лауреата Пулитцеровской премии в Сирии убила аллергия на лошадей" (порядок слов в заголовке сомнительный, ну да бог с ним).
Покойный, похоже, был сволочь, но я преисполнилась сострадания и пожелала ему прощения грехов (на случай, если кто-то все же нам считает). Ведь в чем разница между упомянутым дважды лауреатом и ни разу не лауреатом (т.е. мною)? - не лауреата (т.е. меня) удалось откачать. Дело было не в Сирии, а в городе Пензе на ипподроме... Впрочем, неважно, потому как вспомнила я совсем другую историю, которую когда-то обещала рассказать, но забыла, а теперь вспомнила, что обещала, но забыла... ах, да.

Так вот. Я уже как-то раз писала о том, как пообщалась с дианетиками-сайентологами (объяснения, как я дошла до такого позора и жизни такой - по ссылке). Но помимо выявления корней моей фамильной ненависти к мотоциклам, сектантам от психоанализа удалось копнуть глубже.

Дело в том, что, как и полагается в подобных системах, эти ребята предлагают избавление ваще от всего, то бишь, решение любых проблем - от денежных неурядиц до тараканов на кухне - полагая, что источник любых тараканов заключен в голове , а уже из головы они разбегаются по всем прочим жизненным сферам (с чем я готова согласиться). И уж, конечно, в первую очередь, предлагается поправить шаткое здоровье. Я, естественно, пожаловалась им (дианетикам, а не тараканам) на слишком мягкий характер тотальную аллергию.

Девушка Рита (см. здесь) попросила рассказать об обстоятельствах каких-нибудь сильных приступов. Я тут же вспомнила как раз о том, как зашла на конюшню лошадок покормить в городе Пензе. И еще, как моя сестра, когда-то увлекавшаяся макраме, принесла домой пеньковую веревку - такую, знаете, ворсистую, очень натурально пахнущую (через полчаса одну из нас - или веревку, или меня - необходимо было вынести наружу не медля). И еще по мелочи...

Рита спрашивает:
- А есть у тебя сейчас какой-нибудь видеоряд, какие-то картинки в голове.
- Всегда. Калейдоскоп.
- Останови его. Вот в данный момент, прям сейчас что?
- Монгол.
(Что за монгол? Откуда взялся? - бог весть. Мало что ли у меня в мозгах тараканов).
- О! - говорит - давай, крути дальше.

Да пожалуйста, описываю этого чингисхана-батыя в подробностях.

- Дальше.

Дальше следует живописное полотно убойной силы - "стан половцев": степь, шатры, войлок, шныряющие люди, пахнет дымом, лошадиным потом... И уже плохо понимаю - сначала вижу, потом говорю или наоборот...

- А ты там есть?

Ничего и придумывать не пришлось. Очевидно, где я: я вот он - пленник, мужчина, меня ведут на веревке - такой ворсистой, колючей - один конец привязан к седлу маленькой коротконогой мохнатой лошади, другой - у меня на шее...

И вот тут я начаю задыхаться - крутой приступ астмы, отчаянный, судорожный, до темноты в глазах.
Какие-то методики снятия этого дела, видимо, одиторам знать полагается. Вывели. Отдышалась.

- Слушай, а чем дело кончилось там, у монголов?
- Как чем? Я умер.

(В качестве бледной иллюстрации отрывок из смешной старой экранизации "Князя Игоря". Глупости! Все было не так. Я же помню. Я там был.)

sthinks: (bl.sk.)
Пишу я эти самые строки, сидя в аэропорту Newark под большой раскидистой... правильно, ханукией.
А где ж еще? Ньюарк - весьма сволочное место. Во-первых, у них нет бесплатного интернета, что, на мой взгляд, преступно и позорно. Во-вторых, на электричестве они тоже экономят. Поэтому розетки не понатыканы в каждом столбе, как у нас в SFO, а изредка попадаются в виде так называемых "станций заправки" (разумеется, занятых навечно). И еще несколько штук стратегически расположены у входов в мужские туалеты и, конечно, тоже оккупированы. Я уж было совсем огорчилась (торчать нам тут долго). Но мой правильно еврейски-ориентированный ребенок увидел ханукию и решительно направился к ней. Верной дорогой (там же не свечи, а лампочки, а, стало быть, и розетка).

Ну, почему? Почему мне ни разу не удается слетать в Израиль просто и спокойно, по расписанию и без адреналина? Ломаются самолеты (слава Ему, не в воздухе), восточное побережье заносит снегом по уши, в Лондонском Хитроу (а он, как известно, размером с небольшой город) отправление самолета переносится внезапно в другой терминал за 10 минут до посадки, аэропорт захватывают инопланетяне...
Кто-то определенно развлекается, придумывая мне всяческие квесты на пути в Святую Землю.
Нет, я честно признаюсь, что всячески помогаю этому извращенцу, проявляя недюжинный идиотизм. Но почему-то пики моего идиотизма опять-таки приходятся на время полетов. Я говорила тут недавно, что у меня один-единственный недостаток - прокрастинация. Но на самом деле у меня есть еще один-единственный недостаток - фобия к оформлению документов, любых. И эти два моих единственных недостатка сливаются в экстазе и создают эффект резонанса. Иногда мне это более или менее сходит с рук. На этот раз... ох, нет... нет сил признаться. Скажу только, что идиотизм - отнюдь не всегда зло кромешное. В данном случае он оказался даже кстати.

Но Тому, кто считает меня героем компьютерной игры, этого показалось мало. Когда мы явились в аэропорт, тетенька с вьетнамским именем, мексиканской фамилией и китайским акцентом, представляющая авиакомпанию Continental, объяснила мне, что до НЙ она нас отправит с чистым сердцем, а вот в Тель-Авив наш reservation каким-то таинственным образом (кругом враги?) аннулирован. (Тут мой идиотизм, ей-богу, ни при чем - rebooking делала другая тетенька с китайской внешностью, китайской фамилией и без акцента (подозреваю в ней бота - слишком уж была похожа на человека). У нас в руках даже была не какая-то там легкомысленная распечатка с домашнего компа, а солидные старомодные картонные билеты).
"Я, - говорит континентальная тетенька, - сделала все, что могла. Всё. В НЙ хотите?" Тут я в очередной раз мысленно поблагодарила коммунистическую партию и советское правительство за тренинг в боевых условиях. А вслух объяснила, что хочу я не в НЙ, а в Израиль, и не уступлю ни пяди родной земли. Тетенька осознала, что у меня есть experience and spell points, и еще через 10 минут билеты были восстановлены. После чего она с надеждой спросила:
- Билеты в один конец?
- Чего?!
После чего мне пришлось пройти тот же уровень квеста еще раз.

В общем, пока не приземлимся в Бен Гурионе, первый этап пройденным считать нельзя.
sthinks: (bl.sk.)
Пишу я эти самые строки, сидя в аэропорту Newark под большой раскидистой... правильно, ханукией.
А где ж еще? Ньюарк - весьма сволочное место. Во-первых, у них нет бесплатного интернета, что, на мой взгляд, преступно и позорно. Во-вторых, на электричестве они тоже экономят. Поэтому розетки не понатыканы в каждом столбе, как у нас в SFO, а изредка попадаются в виде так называемых "станций заправки" (разумеется, занятых навечно). И еще несколько штук стратегически расположены у входов в мужские туалеты и, конечно, тоже оккупированы. Я уж было совсем огорчилась (торчать нам тут долго). Но мой правильно еврейски-ориентированный ребенок увидел ханукию и решительно направился к ней. Верной дорогой (там же не свечи, а лампочки, а, стало быть, и розетка).

Ну, почему? Почему мне ни разу не удается слетать в Израиль просто и спокойно, по расписанию и без адреналина? Ломаются самолеты (слава Ему, не в воздухе), восточное побережье заносит снегом по уши, в Лондонском Хитроу (а он, как известно, размером с небольшой город) отправление самолета переносится внезапно в другой терминал за 10 минут до посадки, аэропорт захватывают инопланетяне...
Кто-то определенно развлекается, придумывая мне всяческие квесты на пути в Святую Землю.
Нет, я честно признаюсь, что всячески помогаю этому извращенцу, проявляя недюжинный идиотизм. Но почему-то пики моего идиотизма опять-таки приходятся на время полетов. Я говорила тут недавно, что у меня один-единственный недостаток - прокрастинация. Но на самом деле у меня есть еще один-единственный недостаток - фобия к оформлению документов, любых. И эти два моих единственных недостатка сливаются в экстазе и создают эффект резонанса. Иногда мне это более или менее сходит с рук. На этот раз... ох, нет... нет сил признаться. Скажу только, что идиотизм - отнюдь не всегда зло кромешное. В данном случае он оказался даже кстати.

Но Тому, кто считает меня героем компьютерной игры, этого показалось мало. Когда мы явились в аэропорт, тетенька с вьетнамским именем, мексиканской фамилией и китайским акцентом, представляющая авиакомпанию Continental, объяснила мне, что до НЙ она нас отправит с чистым сердцем, а вот в Тель-Авив наш reservation каким-то таинственным образом (кругом враги?) аннулирован. (Тут мой идиотизм, ей-богу, ни при чем - rebooking делала другая тетенька с китайской внешностью, китайской фамилией и без акцента (подозреваю в ней бота - слишком уж была похожа на человека). У нас в руках даже была не какая-то там легкомысленная распечатка с домашнего компа, а солидные старомодные картонные билеты).
"Я, - говорит континентальная тетенька, - сделала все, что могла. Всё. В НЙ хотите?" Тут я в очередной раз мысленно поблагодарила коммунистическую партию и советское правительство за тренинг в боевых условиях. А вслух объяснила, что хочу я не в НЙ, а в Израиль, и не уступлю ни пяди родной земли. Тетенька осознала, что у меня есть experience and spell points, и еще через 10 минут билеты были восстановлены. После чего она с надеждой спросила:
- Билеты в один конец?
- Чего?!
После чего мне пришлось пройти тот же уровень квеста еще раз.

В общем, пока не приземлимся в Бен Гурионе, первый этап пройденным считать нельзя.
sthinks: (Default)
Я уезжала, как и вся большая алия, во времена все еще романтические. Хотя, конечно, среди прочих разговоров нередко звучала фраза «А представляете, как этот маятник качнется назад» и тому подобное. Но в разговорах чего ни бывает - хоть фашистский переворот, хоть ядерная зима. А пока-то на дворе 91-й - надежды, свобода большими глотками до боли в горле, коммунистов-в-шею-провал-путча, газеты, которые читаешь отнюдь не только из-за кроссвордов, ТВ программы, которые важно не пропустить (видеомагнитофоны пока только у каждого десятого из знакомых).
Многие мои френды или, к примеру, мой собственный муж были настроены на эмиграцию с младенчества и только ждали возможности. Я - нет. Не будь личных обстоятельств, требовавших резкой смены обстановки, может, еще бы долго колебалась.
А нынче, по итогам 20-летнего рассматривания «большого на расстоянии», соглашусь с [livejournal.com profile] cynicanonimusом: Единственный по-настоящему вменяемый (а, главное, хоть что-то значащий и что-то в этой жизни меняющий) выбор в этой стране - это выбор авиакомпании, которой будешь оттуда улетать.

А мы вот не самолетом:). Паромом "Константин Симонов". Через Финляндию с помощью местных евангелистов-сионистов, к которым с тех пор прониклась глубокой нежностью и в обиду не дам! :).
sthinks: (Default)
Я уезжала, как и вся большая алия, во времена все еще романтические. Хотя, конечно, среди прочих разговоров нередко звучала фраза «А представляете, как этот маятник качнется назад» и тому подобное. Но в разговорах чего ни бывает - хоть фашистский переворот, хоть ядерная зима. А пока-то на дворе 91-й - надежды, свобода большими глотками до боли в горле, коммунистов-в-шею-провал-путча, газеты, которые читаешь отнюдь не только из-за кроссвордов, ТВ программы, которые важно не пропустить (видеомагнитофоны пока только у каждого десятого из знакомых).
Многие мои френды или, к примеру, мой собственный муж были настроены на эмиграцию с младенчества и только ждали возможности. Я - нет. Не будь личных обстоятельств, требовавших резкой смены обстановки, может, еще бы долго колебалась.
А нынче, по итогам 20-летнего рассматривания «большого на расстоянии», соглашусь с [livejournal.com profile] cynicanonimusом: Единственный по-настоящему вменяемый (а, главное, хоть что-то значащий и что-то в этой жизни меняющий) выбор в этой стране - это выбор авиакомпании, которой будешь оттуда улетать.

А мы вот не самолетом:). Паромом "Константин Симонов". Через Финляндию с помощью местных евангелистов-сионистов, к которым с тех пор прониклась глубокой нежностью и в обиду не дам! :).
sthinks: (color)
А-а-а! Этим надо поделиться без промедления!

Значит, решила я рыжесть свою все-таки слегка приглушить, шоб серьезную публику не смущать. А денег тут намедни и так потратила с перебором, поэтому... правильно, пошла к русскому парикмахеру.
Думаете, опять жаловаться буду? А вот и нет. Во-первых, они ВЫКЛЮЧИЛИ ТЕЛЕВИЗОР. И едва ли из чувства сострадания ко мне. Просто там был тааакой живой концерт...

Итак, клиентка - лет 70+, зовут Соня. Веселенький зеленый "пришла весна" костюмчик, ярко желтая "цып-цып" сумка, На каждом пальчике по 2-3 кольца, поэтому при взмахе руки (а жестикуляция непрерывная) кажется, что сейчас тебе вмажут золотым кастетом. Но это всё антураж. Главное - сила слова:

- ... И я решила, пора красить хеер. А ты что, деточка, улыбаешься? Ты вот в два раза моложе, а тоже хеер красишь.
- Ну, и какой мне колер пойдет? Светочка, ты ж мастер, у тебя глаз намОтанный...
- Нет. я не собираюсь умирать - я собираюсь на Карибы. Но место на кладбище приобрела. Сначала хотела, чтоб сожгли и высыпали в морэ. Я ж одесситка - я люблю морэ. Но как я увидела эти цены...
Там такой по фамилии Шевченко. Это он Шевченко, и хоронит евреев. Всё как обычно...
Так место у меня будет на пятом этаже. Я уже хотела доплатить, чтоб переехать пониже. Но потом думаю, оно мне сделает разницу? А прямо подо мной будет лежать интерэсный мужчина. Так я уже с ним познакомилась...

Слушайте, я ведь думала, это осталось в легендах, кино и анекдотах. А вот же ж! Живое!

Profile

sthinks: (Default)
sthinks

April 2017

S M T W T F S
      1
234567 8
9101112131415
16171819202122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jun. 26th, 2017 01:50 pm
Powered by Dreamwidth Studios