Эпиграф Aug.6

— Мне лягушку хоть сахаром облепи, не возьму ее в рот, и устрицы тоже не возьму: я знаю, на что устрица похожа. Возьмите барана, — продолжал он, обращаясь к Чичикову, — это бараний бок с кашей! Это не те фрикасе, что делаются на барских кухнях из баранины, какая суток по четыре на рынке валяется! Это все выдумали доктора немцы да французы, я бы их перевешал за это!.. Что у них немецкая жидкостная натура, так они воображают, что и с русским желудком сладят! Нет, это все не то, это всё выдумки, это всё… — Здесь Собакевич даже сердито покачал головою. — Толкуют: просвещенье, просвещенье, а это просвещенье — фук! Сказал бы и другое слово, да вот только что за столом неприлично. У меня не так.

Empty nest псто

Я, конечно, понимаю, что донимать френдов картинками с собственным ребенком - это примерно как фотографии своих завтраков вешать.
Но ничего не могу поделать! Мне ж надо как-то с синдромом empty nest бороться. А тут еще и диск, отснятый mary_ron (спасибо!!!) пришел.
(угрожающе) Так что буду постить... ОК, по чуть-чуть.

(no subject)

А Макаревич с Идиш Джаз у нас будет выступать в Masonic Center.
Я б на его месте сильно задумалась о таком срывании всяческих масок.

*****
Поляки подсчитали, что для того, чтобы преодолеть последствия российского запрета на импорт, каждый поляк должен купить по 4,5 кг яблок. И сейчас в стране проходит патриотическая акция "Съешь 4,5 кг яблок".

А сяду-ка я на яблочную диету. У нас, конечно, польских фруктов нет, но всё ж таки солидарность.

******

(no subject)

До чего же замечательно, когда есть люди, которые умеют так писать. И когда эти люди твои френды.
Эли Бар-Яалом
Nie mój cyrk, nie moje małpy (польск.)

Каждый вечер, когда тебе кажется, что мир свихнулся –
то есть, собственно, каждый вечер –
делай эту процедуру, если хочешь, чтоб и завтра проснулся.
Пожалей себя: ты не вечен.
Сядь напротив телевизора, выключи громкость и повторяй, не сводя глаз с экрана:
"это – не мой цирк; это – не мои обезьяны".

Так говорил мой знакомец, он был не дурак,
а не то литовец, не то поляк,
он однажды приснился мне – просто так,
чуть спьяну:
"это – не мой цирк; это – не мои обезьяны".

Не ищи ты логики в происходящих событиях –
её там не положили.
Мир построен на двух китах: непонимании и мордобитии,
мы всегда на Земле так жили.
А раз ты один тут с Альфы Центавра, вот и мантра – твоя охрана:
"это – не мой цирк; это – не мои обезьяны".

И с тех пор, если запад ползёт на восток,
если мусорный запах, хоть с виду цветок –
я ни ужас испытывать, ни восторг
не стану:
"это – не мой цирк; это – не мои обезьяны".

Если лезть – то по-настоящему, на вселенское дерево,
ловчее глядеть отсюда,
мировой океан просматривается от берега и до берега,
плавучий театр абсурда.
На одно лицо и люди, и лозунги, и верованья, и страны:
это – не мой цирк; это – не мои обезьяны.

А что там кричат - они заздравную пьют.
А у них там чад - так то домашний уют.
А что птицы над полем кружат - то поют
соловьи.
Это был мой цирк, и все обезьяны - мои.

6.8.2014